não quero respostas prontas.

essa não é minha arte, não sei porque insisto.
minha arte não é abstrata - inexiste.

meu sopro não dá vida, meu choro não sensibiliza, meu ombro não consola.
não é nada, eu sei.. milhares de lágrimas já percorreram minha face, eu sei que não é nada..
e não há conhecimento - ou falso pessimismo, que me explique.. que explique à mim.

porque continuar?
pode passar 50 anos e tudo estará como está.. muda o espaço.
porque continuar?
masoquismo.
.. antes só o fosse!.. na verdade, sadomasoquismo.

inspiro, elas brotam. como será que ainda são salgadas?

alguém notaria?
faria alguma diferença?

..

sopram-me aos ouvidos, idéias.. grandes idéias.
mas as deixo dispersarem-se.. no vento estão meus maiores feitos.
não irão concretizar-se, disso não tenho dúvidas.
tão desnecessário.. tão, tão...
todos os dias, pelo menos uma vez.
desnecessário(a).

15 de Agosto.

se faltam-me sentidos para tanto sentimento, o que devo fazer? justifique sua resposta.











essa não é minha arte. fato.

onze de agosto de dois mil e oito
36, 20:20

'começo a me sentir cada dia mais capaz de ouví-las.'