não quero respostas prontas.
essa não é minha arte, não sei porque insisto.
minha arte não é abstrata - inexiste.
meu sopro não dá vida, meu choro não sensibiliza, meu ombro não consola.
não é nada, eu sei.. milhares de lágrimas já percorreram minha face, eu sei que não é nada..
e não há conhecimento - ou falso pessimismo, que me explique.. que explique à mim.
porque continuar?
pode passar 50 anos e tudo estará como está.. muda o espaço.
porque continuar?
masoquismo.
.. antes só o fosse!.. na verdade, sadomasoquismo.
inspiro, elas brotam. como será que ainda são salgadas?
alguém notaria?
faria alguma diferença?
..
sopram-me aos ouvidos, idéias.. grandes idéias.
mas as deixo dispersarem-se.. no vento estão meus maiores feitos.
não irão concretizar-se, disso não tenho dúvidas.
tão desnecessário.. tão, tão...
todos os dias, pelo menos uma vez.
desnecessário(a).
15 de Agosto.
